"Подумалось, что одну из ветвей как раз тронул ветер так, что форма стала почти совершенной - ровно настолько, чтобы быть живой, несмотря на совершенство. Ничто живое не совершенно абсолютно, во всем есть... нет, это смешно... не надо мне говорить о том, что искажение - часть творения и живого. Не так. Я не знаю - как, но... А впрочем, не все ли равно... можешь говорить все, что угодно. Ветка качается от ветра и с нее опадают лепестки... падают и падают... дождь из золота и серебра смешивается с водой и листья становятся каплями. Разве можно убить Древа... как можно убить то, что сама жизнь и свет? Но гармония и красота застывают судорогой боли, превращаясь в сухое, изломанное и острое. Даже просто смотреть больно. Это и есть искажение? Только тень жизни. Или отствет на камнях. Везде стена светлая, а у горна камни темные - видно, побелка не держится. И отсветы пламени на темном. Тень погибшего дерева. Горит. Тени тоже горят, когда нечему больше гореть... если выгорело все.
- Кажется, это всё, на что я сейчас способен.
Отложил инструменты и готовое творение осталось лежать на столе. Сухая ветвь, изуродованная не то пламенем, не то невыносимым холодом. Былая гармония и жизнь все еще были видны в ней, но лишь тенью, которая могла догореть и исчезнуть в пламени в любой миг."
